La Bouteille
Me reveille,
Et vient m’offrir ses appas :
N’en déplaise à ma Maistresse,
Il faut que je la caresse
Jusqu’à la fin du Repas.

Une Belle
Trop cruelle
N’a pour moy que des rigueurs :
La Bouteille est bien plus douce,
Et pour peu que l’on la pousse,
L’on en a mille douceurs.

Qui s’engage,
N’est pas sage ;
Qui sçait boire est bien plus fin :
Un Amant toûjours soûpire,
Un Beuveur ne fait que rire,
Et fait la nargue au chagrin.

Faisons gloire
De bien boire,
Et n’aimons point, s’il se peut :
Quand on aime, on ne fait guere
Tout ce que l’on voudroit faire,
Mais l’on boit comme l’on veut.