L’Amour fait aimer ses coups,
Ils n’ont rien de terrible,
Tout se sent d’un mal si doux,
C’est un charme invincible :
Iris, à quoy pensez-vous,
D’estre seule insensible ?

Cet Oyseau qui de son chant
Fait retentir la Plaine,
Dit assez qu’il est content
De l’Amour qui l’enchaîne :
Il ne chanteroit pas tant,
Si c’estoit une peine.